Viva la mamma!

Perché facciamo così pochi figli, sempre meno, anche rispetto a Paesi che ci somigliano? La maternità in Italia sta diventando una non scelta. La prima ragione, è vero, è la debolezza del nostro sistema economico e sociale attorno alle nuove famiglie: la solitudine delle madri, che abbiamo visto esplodere in pandemia, spaventa. Ma c'è un'altra stanza in cui vorremmo portarvi: quella della libertà delle donne. Libere di fare o non fare figli, da giovani o meno giovani, di farli in coppia o da single, di adottarli, accoglierli in affido, custodirli come madrine.

Perché facciamo così pochi figli, sempre meno, anche rispetto a Paesi che ci somigliano? La maternità in Italia sta diventando una non scelta. La prima ragione, è vero, è la debolezza del nostro sistema economico e sociale attorno alle nuove famiglie: la solitudine delle madri, che abbiamo visto esplodere in pandemia, spaventa. Ma c'è un'altra stanza in cui vorremmo portarvi: quella della libertà delle donne. Libere di fare o non fare figli, da giovani o meno giovani, di farli in coppia o da single, di adottarli, accoglierli in affido, custodirli come madrine.

Perché facciamo così pochi figli, sempre meno, anche rispetto a Paesi che ci somigliano? La maternità in Italia sta diventando una non scelta. La prima ragione, è vero, è la debolezza del nostro sistema economico e sociale attorno alle nuove famiglie: la solitudine delle madri, che abbiamo visto esplodere in pandemia, spaventa. Ma c'è un'altra stanza in cui vorremmo portarvi: quella della libertà delle donne. Libere di fare o non fare figli, da giovani o meno giovani, di farli in coppia o da single, di adottarli, accoglierli in affido, custodirli come madrine.

Perché facciamo così pochi figli, sempre meno, anche rispetto a Paesi che ci somigliano? La maternità in Italia sta diventando una non scelta. La prima ragione, è vero, è la debolezza del nostro sistema economico e sociale attorno alle nuove famiglie: la solitudine delle madri, che abbiamo visto esplodere in pandemia, spaventa. Ma c'è un'altra stanza in cui vorremmo portarvi: quella della libertà delle donne. Libere di fare o non fare figli, da giovani o meno giovani, di farli in coppia o da single, di adottarli, accoglierli in affido, custodirli come madrine.

Perché facciamo così pochi figli, sempre meno, anche rispetto a Paesi che ci somigliano? La maternità in Italia sta diventando una non scelta. La prima ragione, è vero, è la debolezza del nostro sistema economico e sociale attorno alle nuove famiglie: la solitudine delle madri, che abbiamo visto esplodere in pandemia, spaventa. Ma c'è un'altra stanza in cui vorremmo portarvi: quella della libertà delle donne. Libere di fare o non fare figli, da giovani o meno giovani, di farli in coppia o da single, di adottarli, accoglierli in affido, custodirli come madrine.

"Madri gotiche" di Patrizia Busacca è un romanzo che ripercorre le vicende della famiglia dell'autrice attraverso i fatti storici italiani degli ultimi cento anni. Vi spiccano figure femminili per lei fondamentali, anche se talmente lontane dal punto di vista affettivo da apparire irraggiungibili. In questa versione versione in audiolibro, l'interpretazione di Alessandra De Luca da voce alle emozioni che suscita quest'opera, che scuote, indigna, commuove e infine diverte grazie alla sottile ironia di cui è pervasa.

Agata, Angela, Azzurra: nonna, figlia e nipote. Tre donne molto diverse eppure profondamente legate da vincoli e affinità che loro stesse stentano a riconoscere. Deluse, a volte frustrate ma mai arrese, lottano contro pene e fantasmi d'amore in una battaglia che le accomuna anche se su fronti solitari.

L'adolescenza di Miriàm/Maria smette da un'ora all'altra. Un annuncio le mette il figlio in grembo. Qui c'è la storia di una ragazza, operaia della divinità, narrata da lei stessa. Qui c'è l'amore smisurato di Iosef per la sposa promessa e consegnata a tutt'altro. Miriàm/Maria, ebrea di Galilea, travolge ogni costume e legge. Esaurirà il suo compito partorendo da sola in una stalla. Ha taciuto. Qui narra la gravidanza avventurosa, la fede del suo uomo, il viaggio e la perfetta schiusa del suo grembo.

La lotta contro il cancro di Giacomo, dalla diagnosi alla remissione. Il coraggio e la dignità di una donna. La forza immensa dell'amore materno. Questa è la storia di una ragazza che nella vita aveva tutto ciò che si può desiderare: la favola e l'amore di suo marito, due figli meravigliosi, la popolarità, un lavoro gratificante nato per caso. Ma nella vita, un po' come a scuola, a volte arriva "l'interrogazione a sorpresa".

La sopravvivenza dei figli ai genitori è vista in tutte le tradizioni come un fatto naturale. A maggior ragione quando la scomparsa del genitore non lascia un piccolo orfano ma un orfano adulto. Eppure il dolore dell'orfano adulto non è meno intenso. L'opera di Daria Bignardi scava in questo dolore, lo analizza, lo racconta.

Parigi. È qui che la passione per la danza ha condotto Alice, acrobata di un'esistenza precaria come la maggior parte dei suoi coetanei: la generazione senza futuro, quella immersa in un eterno presente che si sente derubata da chi l'ha preceduta. Il suo vivere fuori squadra e senza radici è in parte anche una sfida alla madre - insigne grecista, docente universitaria, alle spalle brucianti passioni politiche e un presente di dolenti disillusioni -, da sempre convinta che l'unico antidoto al caos e alle brutture del mondo è la bellezza.

"Tuvia era mio nonno. Vera è mia nonna. Rafael, Rafi, mio padre, e Nina... Nina non c'è. Nina non è qui. È sempre stato questo il suo contributo particolare alla famiglia", annota Ghili nel suo quaderno. Ma per la festa dei novant'anni di Vera, Nina è tornata; ha preso tre aerei che dall'Artico l'hanno portata al kibbutz, tra l'euforia di sua madre, la rabbia di sua figlia Ghili, e la venerazione immutata di Rafi, l'uomo che ancora, nonostante tutto, quando la vede perde ogni difesa.

"Sono sempre stato affascinato dalla vita di mia madre. La sua esistenza sembra una di quelle storie che si narravano una volta davanti al tepore del camino acceso in inverno oppure di fronte al mare, a quell'andirivieni di onde vecchie quanto il mondo..." Così Al Bano inizia a raccontare la straordinaria vicenda umana della madre Jolanda. "Attraverso i suoi ricordi e quelli che mi faceva mio padre, ho ricostruito la sua vita e assomiglia veramente a un romanzo.

"Lui scese, le andò incontro e le aprì la portiera. Naturalmente lei non sapeva ancora che quello fosse un giorno speciale, né avrebbe mai immaginato che le sarebbe rimasto impresso per sempre." Attraverso gli occhi della figlia Costanza, rivive la figura forte ma schiva di Giulia Florio, l'ultima discendente della leggendaria famiglia che ha dominato la scena siciliana e quella nazionale tra il XIX e il XX secolo.

Ci sono romanzi che toccano corde così profonde, originarie, che sembrano chiamarci per nome. È quello che accade con "L'Arminuta" fin dalla prima pagina, quando la protagonista, con una valigia in mano e una sacca di scarpe nell'altra, suona a una porta sconosciuta. Ad aprirle, sua sorella Adriana, gli occhi stropicciati, le trecce sfatte: non si sono mai viste prima. Inizia così questa storia dirompente e ammaliatrice: con una ragazzina che da un giorno all'altro perde tutto - una casa confortevole, le amiche più care, l'affetto incondizionato dei genitori.

L'acqua ha sommerso ogni cosa: solo la punta del campanile emerge dal lago. Sul fondale si trovano i resti del paese di Curon. Siamo in Sudtirolo, terra di confini e di lacerazioni: un posto in cui nemmeno la lingua materna è qualcosa che ti appartiene fino in fondo. Quando Mussolini mette al bando il tedesco e perfino i nomi sulle lapidi vengono cambiati, allora, per non perdere la propria identità, non resta che provare a raccontare.

Paula, nata il 22 ottobre 1963, è una ragazza felice, innamorata del marito, appassionata del suo lavoro. La sua è una vita semplice, che non ha niente a che vedere con quella di sua madre Isabel. Due donne, due destini diversi. Improvvisamente Paula si ammala di una malattia gravissima, la porfiria, che la trascina in un coma da cui non c'è ritorno. Isabel accorre al suo capezzale per cercare di trattenerla in vita, o forse per accompagnarla dolcemente verso la fine...