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Gegen Ende des Jahres 1827 während meines Aufenthaltes in der Nähe von Charlottesville in Virginia machte ich zufällig die Bekanntschaft eines Herrn August Bedloe. Dieser junge Mann war in jeder Hinsicht ein höchst seltsamer Mensch und erweckte in mir ein tiefes Interesse, eine unbeschreibliche Neugier. Er war mir nicht allein in psychischer, sondern auch in physischer Beziehung ein Rätsel.

Es ist wahr! Nervös, schrecklich nervös war ich und bin ich noch; aber weshalb soll ich wahnsinnig sein? Mein Übel hatte meine Sinne nur geschärft, nicht zerstört oder abgestumpft. Vor allem war mein Gehörsinn außerordentlich empfindlich geworden. Ich hörte alle Dinge, die im Himmel und auf der Erde vor sich gingen, und auch vieles, was in der Hölle geschah.

Lange schon wütete der Rote Tod im Lande, nie war eine Pest verheerender, nie eine Krankheit grässlicher gewesen. Blut war der Anfang, Blut das Ende – überall das Rot und der Schrecken des Blutes. Mit stechenden Schmerzen und Schwindelanfällen setzte es ein, dann quoll Blut aus allen Poren, und das war der Beginn der Auflösung. Die scharlachroten Tupfen am ganzen Körper der unglücklichen Opfer – und besonders im Gesicht – waren des Roten Todes Bannsiegel, das die Gezeichneten von der Hilfe und der Teilnahme der Mitmenschen ausschloss, und alles, vom ersten Anfall bis zum tödlichen Ende, war das Werk einer halben Stunde.

Die lange Todesangst hatte mich gebrochen, mein Leben bis ins Mark zerstört, und als man meine Fesseln löste und mich sitzen ließ, fühlte ich, dass meine Sinne schwanden. Das Urteil, das fürchterliche Todesurteil, war der letzte deutliche Laut, der mein Ohr erreichte, dann schienen die Stimmen meiner Untersuchungsrichter traumhaft in ein unbestimmtes Summen zusammenzuschmelzen, das sich in meiner Seele zu dem Gedanken an eine Umdrehung verdichtete - vielleicht, weil es in meiner Phantasie die Vorstellung eines Mühlrades hervorrief.

Wir waren auf dem Gipfel der höchsten Klippe angelangt. Einige Minuten schien der Alte zu erschöpft, um zu sprechen. „Vor drei Jahren noch“, sagte er schließlich, „hätte ich diesen Weg geradeso leicht und ohne Ermüdung gemacht wie der jüngste meiner Söhne; aber dann hatte ich ein Erlebnis, wie wohl noch kein Sterblicher vor mir hatte – wenigsten wie keiner es überlebte, um davon zu berichten – und die sechs Stunden tödlichen Entsetzens, die ich damals durchmachte, haben mich an Leib und Seele gebrochen.

Ich verlange und erwarte nicht, dass man die höchst seltsame und doch einfache Geschichte, die ich hier niederschreiben will, glaubt. Es wäre auch töricht, dies zu tun, denn ich selbst vermag dem Zeugnis meiner Sinne kaum zu trauen. Doch bin ich weder wahnsinnig noch habe ich geträumt. Morgen aber muss ich sterben und möchte darum heute meine Seele entlasten.

Diese phantastischen Erzählungen aus einer dämonischen Welt erzählen von Grauen und Horror. Die Schrecken seines Werkes sind kaum von den Schrecken seines von Armut, Exzessen und Wahn geprägten Lebens zu trennen. Die mittelalterliche Pestgeschichte mit der Wechselwirkung von fremdartigem Schauplatz und unheimlichen, oft übernatürlichen Ereignissen. Die Geschichten, in denen die Protagonisten physisch und psychisch in eine oft ausweglose tödliche Bedrohung geraten. Der Meister des Grauens und des Horrors.

The American literary tradition has, in a far shorter span of time than others throughout history, achieved a glowing and glittering reputation. From its transatlantic roots it has absorbed the sons and daughters of other cultures, other lands and made them part of her own. Within this melting pot of styles, genres and wordplay one fact stands out: In the American short story, Literary tradition has a strong, vibrant and almost inclusive history, if you know where to look.

Gegen Ende des Jahres 1827 während meines Aufenthaltes in der Nähe von Charlottesville in Virginia machte ich zufällig die Bekanntschaft eines Herrn August Bedloe. Dieser junge Mann war in jeder Hinsicht ein höchst seltsamer Mensch und erweckte in mir ein tiefes Interesse, eine unbeschreibliche Neugier. Er war mir nicht allein in psychischer, sondern auch in physischer Beziehung ein Rätsel.

Die lange Todesangst hatte mich gebrochen, mein Leben bis ins Mark zerstört, und als man meine Fesseln löste und mich sitzen ließ, fühlte ich, dass meine Sinne schwanden. Das Urteil, das fürchterliche Todesurteil, war der letzte deutliche Laut, der mein Ohr erreichte, dann schienen die Stimmen meiner Untersuchungsrichter traumhaft in ein unbestimmtes Summen zusammenzuschmelzen, das sich in meiner Seele zu dem Gedanken an eine Umdrehung verdichtete - vielleicht, weil es in meiner Phantasie die Vorstellung eines Mühlrades hervorrief.

Wir waren auf dem Gipfel der höchsten Klippe angelangt. Einige Minuten schien der Alte zu erschöpft, um zu sprechen. „Vor drei Jahren noch“, sagte er schließlich, „hätte ich diesen Weg geradeso leicht und ohne Ermüdung gemacht wie der jüngste meiner Söhne; aber dann hatte ich ein Erlebnis, wie wohl noch kein Sterblicher vor mir hatte – wenigsten wie keiner es überlebte, um davon zu berichten – und die sechs Stunden tödlichen Entsetzens, die ich damals durchmachte, haben mich an Leib und Seele gebrochen.

Lange schon wütete der Rote Tod im Lande, nie war eine Pest verheerender, nie eine Krankheit grässlicher gewesen. Blut war der Anfang, Blut das Ende – überall das Rot und der Schrecken des Blutes. Mit stechenden Schmerzen und Schwindelanfällen setzte es ein, dann quoll Blut aus allen Poren, und das war der Beginn der Auflösung. Die scharlachroten Tupfen am ganzen Körper der unglücklichen Opfer – und besonders im Gesicht – waren des Roten Todes Bannsiegel, das die Gezeichneten von der Hilfe und der Teilnahme der Mitmenschen ausschloss, und alles, vom ersten Anfall bis zum tödlichen Ende, war das Werk einer halben Stunde.

Ich verlange und erwarte nicht, dass man die höchst seltsame und doch einfache Geschichte, die ich hier niederschreiben will, glaubt. Es wäre auch töricht, dies zu tun, denn ich selbst vermag dem Zeugnis meiner Sinne kaum zu trauen. Doch bin ich weder wahnsinnig noch habe ich geträumt. Morgen aber muss ich sterben und möchte darum heute meine Seele entlasten.

The American literary tradition has, in a far shorter span of time than others throughout history, achieved a glowing and glittering reputation. From its transatlantic roots it has absorbed the sons and daughters of other cultures, other lands and made them part of her own. Within this melting pot of styles, genres and wordplay one fact stands out: In the American short story, literary tradition has a strong, vibrant and almost inclusive history, if you know where to look.

The ballad is one of the oldest poetic forms in English and are simply poems or songs that tell a story. Maybe it’s because of childhood associations or that we all enjoy a cracking good story told in rhyme but as this volume demonstrates, the ballad has endless appeal. We include favourites such as Coleridge’s The Rime of the Ancient Mariner, Edna St. Vincent Millay’s The Ballad of the Harp Weaver, Edgar Allan Poe’s Annabel Lee as well as classics such as Sir Patrick Spens, the Ballad of Reading Gaol by Wilde and La Belle Dame Sans Merci by Keats.

In this collection of short stories some of our most popular and well-known authors are grouped together with an unfortunate tag: dead at 40. These authors are not run-of-the-mill or ten a penny; many are literary leviathans who left enduring works of literature and sadly may have left us many more had they lived. We will never know.

Es ist wahr! Nervös, schrecklich nervös war ich und bin ich noch; aber weshalb soll ich wahnsinnig sein? Mein Übel hatte meine Sinne nur geschärft, nicht zerstört oder abgestumpft. Vor allem war mein Gehörsinn außerordentlich empfindlich geworden. Ich hörte alle Dinge, die im Himmel und auf der Erde vor sich gingen, und auch vieles, was in der Hölle geschah. Edgar Allan Poe wurde am 19.01.1809 in Boston als Sohn von Schauspielern geboren. Er verwaiste schon im Alter von 10 Jahren. 1826 begann er ein Studium an der University of Virginia.

Edgar Poe was born in Boston, Massachusetts, on 19th January 1809. Poe is also one of a number of authors credited with inventing the detective genre with his Parisian sleuth C. Auguste Dupin. He's featured in three stories, including the legendary ‘Murders in the Rue Morgue’, and by sheer deduction, logic and a touch of Gallic arrogance revealed what was hidden to the rest of us.

Edgar Poe was born in Boston, Massachusetts, on 19th January 1809. Poe is also one of a number of authors credited with inventing the detective genre with his Parisian sleuth C. Auguste Dupin. He's featured in three stories, including the legendary ‘Murders in the Rue Morgue’, and by sheer deduction, logic and a touch of Gallic arrogance revealed what was hidden to the rest of us.

The human race has been on the receiving end of many viral and bacterial diseases. And as medicine brings them to heel, eradicates their power, so Nature and Evolution brings others to the fore in a ceaseless march to weaken some, to strengthen others. And, as our race understands their mysteries, so we begin to weaponize them for our own malevolent use as biological weapons. Authors have always been drawn to this global scale and individual human response. In this collection virus and plague are given their head and the responses must see cure or capitulation within.