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Mental illness though can still carry a stigma. A case of ‘you’re not trying hard enough’, ‘or knuckling down and getting on with it’. But in more recent decades mental issues have come to be recognised as an illness, a disease rather than an affliction. We all remember horror stories of lobotomy’s and electric shock being used to ‘cure’ what society viewed as anti-social behaviour but illness, mental or physical is very real. Depression, schizophrenia, breakdown, psychosis are alarming events to have or to witness.

The inevitable is understood by each and every one of us who faces the final calling. So too are the effects on those left behind. The memories are there but the empty space, the void can never be refilled. It remains a dark, unreliable pit of loneliness. The sadness and often depression, the lack of will to continue may swamp us all. Unquenchable, undeniable. But loss can, after mourning, give the opportunity to reappraise the lost and how we can each move forward. In the literary world an accessible balance can be given.

Mein Fieber war äußerst hitzig und langwierig. Alle Heilmittel, die ich mir in den wilden Apenninen verschaffen konnte, hatte ich schon erfolglos angewandt. Mein Kammerdiener und einziger Mitbewohner des einsamen Schlosses war zu nervös und zu ungeschickt, um mich zur Ader zu lassen; überdies hatte ich auch bei dem Zusammenstoß mit den Banditen Blut genug verloren. Da fiel mir ein, dass ich noch ein kleines Paket Opium in meiner Tabatiere bei mir hatte.

Was wäre, wenn man unbegrenzte Geldmittel zur Verfügung hätte, um den idealen Landschaftsgarten zu erschaffen? Der Protagonist in Edgar Allan Poes Geschichte ist genau in dieser glücklichen Lage. Doch zunächst muss man den richtigen Ort finden, an dem dieser Garten anzulegen sei. Und so beginnt eine langwierige Suche.

Ein frühes Meisterwerk des Erfinders der klassischen Gruselgeschichte, Edgar Allan Poe. Sie spielt im nächtlichen Venedig. Gottgleich steht sie da, die wunderbare Gräfin Mentoni, statuenhaft, vom Mondlicht angestrahlt – während ihr Kind in den Fluten um das Überleben kämpft. Keiner kann helfen, bis auf einmal ein geheimnisvoller Fremder ins Wasser springt, das Kind rettet – und verschwindet. Wer ist der Fremde? Nun, jedenfalls scheint zwischen der Gräfin und ihm eine emotionale Verbindung zu bestehen. Und noch in der Nacht nimmt das Unheil seinen Lauf.

Als der Erzähler ein französisches "Maison de Santé" besucht, erklärt ihm der Anstaltsleiter, vom bisherigen System der "Besänftigung" abgekommen zu sein. Vielmehr wende man bei den Patienten nunmehr wieder striktere Methoden an. Doch warum benehmen sich die Gäste bei Tisch so merkwürdig? Langsam kommt dem Erzähler ein Verdacht, der sich nur allzu bald auf drastische Weise erhärtet... Ein typischer Poe.

Edgar Allan Poe war nicht nur meisterhafter Erzähler weltberühmter Gruselgeschichten, er schrieb auch zahlreiche romantische Gedichte, die die Themen Liebe und Verlust, Romantik und Grusel, Tod und Wiederkehr behandelten. Hier vertreten: "An Helene", "Annabel Lee", "An Annie", "Der Rabe", "Der Eroberer Wurm", "Eulalie", "Die Glocken", "Israfel," "Das Kolosseum", "Das ruhlose Tal", "Die Schläferin", "Das verwunschene Schloss, Ulalume".

Was wäre, wenn man unbegrenzte Geldmittel zur Verfügung hätte, um den idealen Landschaftsgarten zu erschaffen? Der Protagonist in Edgar Allan Poes Geschichte ist genau in dieser glücklichen Lage. Doch zunächst muss man den richtigen Ort finden, an dem dieser Garten anzulegen sei. Und so beginnt eine langwierige Suche.

Gegen Ende des Jahres 1827 während meines Aufenthaltes in der Nähe von Charlottesville in Virginia machte ich zufällig die Bekanntschaft eines Herrn August Bedloe. Dieser junge Mann war in jeder Hinsicht ein höchst seltsamer Mensch und erweckte in mir ein tiefes Interesse, eine unbeschreibliche Neugier. Er war mir nicht allein in psychischer, sondern auch in physischer Beziehung ein Rätsel.

Es ist wahr! Nervös, schrecklich nervös war ich und bin ich noch; aber weshalb soll ich wahnsinnig sein? Mein Übel hatte meine Sinne nur geschärft, nicht zerstört oder abgestumpft. Vor allem war mein Gehörsinn außerordentlich empfindlich geworden. Ich hörte alle Dinge, die im Himmel und auf der Erde vor sich gingen, und auch vieles, was in der Hölle geschah.

Lange schon wütete der Rote Tod im Lande, nie war eine Pest verheerender, nie eine Krankheit grässlicher gewesen. Blut war der Anfang, Blut das Ende – überall das Rot und der Schrecken des Blutes. Mit stechenden Schmerzen und Schwindelanfällen setzte es ein, dann quoll Blut aus allen Poren, und das war der Beginn der Auflösung. Die scharlachroten Tupfen am ganzen Körper der unglücklichen Opfer – und besonders im Gesicht – waren des Roten Todes Bannsiegel, das die Gezeichneten von der Hilfe und der Teilnahme der Mitmenschen ausschloss, und alles, vom ersten Anfall bis zum tödlichen Ende, war das Werk einer halben Stunde.

Die lange Todesangst hatte mich gebrochen, mein Leben bis ins Mark zerstört, und als man meine Fesseln löste und mich sitzen ließ, fühlte ich, dass meine Sinne schwanden. Das Urteil, das fürchterliche Todesurteil, war der letzte deutliche Laut, der mein Ohr erreichte, dann schienen die Stimmen meiner Untersuchungsrichter traumhaft in ein unbestimmtes Summen zusammenzuschmelzen, das sich in meiner Seele zu dem Gedanken an eine Umdrehung verdichtete - vielleicht, weil es in meiner Phantasie die Vorstellung eines Mühlrades hervorrief.

Wir waren auf dem Gipfel der höchsten Klippe angelangt. Einige Minuten schien der Alte zu erschöpft, um zu sprechen. „Vor drei Jahren noch“, sagte er schließlich, „hätte ich diesen Weg geradeso leicht und ohne Ermüdung gemacht wie der jüngste meiner Söhne; aber dann hatte ich ein Erlebnis, wie wohl noch kein Sterblicher vor mir hatte – wenigsten wie keiner es überlebte, um davon zu berichten – und die sechs Stunden tödlichen Entsetzens, die ich damals durchmachte, haben mich an Leib und Seele gebrochen.

Ich verlange und erwarte nicht, dass man die höchst seltsame und doch einfache Geschichte, die ich hier niederschreiben will, glaubt. Es wäre auch töricht, dies zu tun, denn ich selbst vermag dem Zeugnis meiner Sinne kaum zu trauen. Doch bin ich weder wahnsinnig noch habe ich geträumt. Morgen aber muss ich sterben und möchte darum heute meine Seele entlasten.

Diese phantastischen Erzählungen aus einer dämonischen Welt erzählen von Grauen und Horror. Die Schrecken seines Werkes sind kaum von den Schrecken seines von Armut, Exzessen und Wahn geprägten Lebens zu trennen. Die mittelalterliche Pestgeschichte mit der Wechselwirkung von fremdartigem Schauplatz und unheimlichen, oft übernatürlichen Ereignissen. Die Geschichten, in denen die Protagonisten physisch und psychisch in eine oft ausweglose tödliche Bedrohung geraten. Der Meister des Grauens und des Horrors.

The American literary tradition has, in a far shorter span of time than others throughout history, achieved a glowing and glittering reputation. From its transatlantic roots it has absorbed the sons and daughters of other cultures, other lands and made them part of her own. Within this melting pot of styles, genres and wordplay one fact stands out: In the American short story, Literary tradition has a strong, vibrant and almost inclusive history, if you know where to look.

Gegen Ende des Jahres 1827 während meines Aufenthaltes in der Nähe von Charlottesville in Virginia machte ich zufällig die Bekanntschaft eines Herrn August Bedloe. Dieser junge Mann war in jeder Hinsicht ein höchst seltsamer Mensch und erweckte in mir ein tiefes Interesse, eine unbeschreibliche Neugier. Er war mir nicht allein in psychischer, sondern auch in physischer Beziehung ein Rätsel.

Die lange Todesangst hatte mich gebrochen, mein Leben bis ins Mark zerstört, und als man meine Fesseln löste und mich sitzen ließ, fühlte ich, dass meine Sinne schwanden. Das Urteil, das fürchterliche Todesurteil, war der letzte deutliche Laut, der mein Ohr erreichte, dann schienen die Stimmen meiner Untersuchungsrichter traumhaft in ein unbestimmtes Summen zusammenzuschmelzen, das sich in meiner Seele zu dem Gedanken an eine Umdrehung verdichtete - vielleicht, weil es in meiner Phantasie die Vorstellung eines Mühlrades hervorrief.

Wir waren auf dem Gipfel der höchsten Klippe angelangt. Einige Minuten schien der Alte zu erschöpft, um zu sprechen. „Vor drei Jahren noch“, sagte er schließlich, „hätte ich diesen Weg geradeso leicht und ohne Ermüdung gemacht wie der jüngste meiner Söhne; aber dann hatte ich ein Erlebnis, wie wohl noch kein Sterblicher vor mir hatte – wenigsten wie keiner es überlebte, um davon zu berichten – und die sechs Stunden tödlichen Entsetzens, die ich damals durchmachte, haben mich an Leib und Seele gebrochen.

Lange schon wütete der Rote Tod im Lande, nie war eine Pest verheerender, nie eine Krankheit grässlicher gewesen. Blut war der Anfang, Blut das Ende – überall das Rot und der Schrecken des Blutes. Mit stechenden Schmerzen und Schwindelanfällen setzte es ein, dann quoll Blut aus allen Poren, und das war der Beginn der Auflösung. Die scharlachroten Tupfen am ganzen Körper der unglücklichen Opfer – und besonders im Gesicht – waren des Roten Todes Bannsiegel, das die Gezeichneten von der Hilfe und der Teilnahme der Mitmenschen ausschloss, und alles, vom ersten Anfall bis zum tödlichen Ende, war das Werk einer halben Stunde.