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In meinem Erzählungszyklus „Die sieben Leben des Seian Kobuschka" beschreibe ich rückblickend anregende, interessante, aber auch kuriose Begegnungen mit Menschen, die ich ein Stück ihres Lebensweges begleiten konnte, und von denen ich einige auch zu meinen Freunden zählen durfte. Diese poetischen Erinnerungen zeigen oft auch sehr private Facetten jener Personen und dokumentieren durch ihre mitunter gewagten, individuellen Einfärbungen die schaurig-schöne Stimmungssituation innerhalb, aber auch ein wenig außerhalb der Wiener Kunstszene der 80er und 90er Jahre.

Mit triumphaler Vorfreude sitzt der Forschungsreisende Julius P. Ayer in einem eleganten Wiener Kaffeehaus und wartet gespannt auf das Eintreffen seiner neuen Crew, welche er sich sorgsam zusammengestellt hatte, nachdem er unlängst in den großen europäischen Zeitungen seine Absicht inseriert hatte, sich vom norwegischen Tromsö aus wieder einmal per Schiff auf eine gefahrenvolle Expedition zu begeben.

Ein Büchlein aus dem 16. Jahrhundert dient in dieser Erzählung als Basis zu einer modernen Interpretation allfälliger metaphysischer Erweiterungen des Individuellen schlechthin. Oftmals scheint sich die biologische Grenze auszudehnen, Phantomidentitäten bieten ihre durchaus funktionierenden Dienste an, d. h. Sein und Schein verschmelzen ineinander, das Eine wird durch einen bloßen Willensakt auch zum Anderen und bildet somit das Leben innerhalb eines Dralls ab.

Abgesehen von der poetischen Einführung – dem spannenden, strukturellen Leitfaden – sind die anschließend folgenden Texte „Poetische Razzia Blatt I–VII" tatsächlich etwas fragmentarisch und roh, sind noch im Werden, im Suchen und Entdecken eines kommenden Sinns, um der Welt, in die sie ja offenbar gehen oder besser gesagt hinein schwimmen, etwas gewappneter gegenüberzutreten. Man bemerkt aber schon jetzt eine gewisse barbarische Tendenz zur Zerstörung, die in einer erweiterten Bedeutung der Geschehnisse die Grundlage, das Fundament sozusagen, für eine neue Ordnung bilden.

In einem Wiener Spital, das er wegen einer Gallenoperation aufgesucht hatte, gerät der ansonsten unbenannte Ich-Erzähler zwischen die sonderbare Front seines vulgär selbstsicheren Bettnachbarn Herrn Körber und seiner eigenen, aufwühlenden Gedanken, die er sich über diese unklare Begegnung notgedrungen macht, und deren Entfaltung sich unbeirrt Schritt für Schritt vor seinen hilflosen Augen zu einem beängstigenden Gesamtbild formt.

Während der Erzähler melancholisch in einem Kochbuch blättert, flattert durchs offene Fenster seiner Stadtwohnung ein Rabe in den Raum. Nachdem dieser zwanglos auf der Rückenlehne eines Sessels gelandet war, schüttelte er sein Gefieder und sagte: „Hallo!" Wer glaubt, dass dies nicht schon genug verdreht wäre, wird bald darauf eines Besseren belehrt, denn nach einem kurzen, aber einigermaßen tiefsinnigen Monolog des Besuchers kommt auch noch ein schüchterner Bussard nach, der das illustrierte Selbstgespräch des Raben durch weitere mystische Erläuterungen ergänzt.

Wenn aus einer Prager Legende Wiener Wirklichkeit werden sollte, müssen wohl oder übel Grenzen überschritten werden. Das Objekt der Begierde, niemand anderer als der Prager Golem, ein aus Lehm gebildetes, menschenähnliches Wesen, wurde nämlich einst aufgrund abenteuerlich ausgetüftelter Überlegungen durchaus mystischer Natur zu einem essentiellen Ortswechsel animiert, was so viel hieß, dass er damals ins Auge gefasst und danach entführt wurde, um schließlich von einer Handvoll gewissenloser Schurken, entschieden gegen seinen Willen, umgesiedelt zu werden.

In familiären, aber auch beruflichen Episoden wird hier, in diesem schnellen Bericht, das Leben des Träumers und Lebemanns Baron Árpád Pelzinger zu Beginn des vorigen Jahrhunderts skizzenhaft dargestellt, ein Aristokrat anrüchiger Herkunft, mit dem es das Schicksal gut meinte, was wiederum ihm ein durchaus bewegtes Dasein garantierte, von der Kindheit angefangen bis ins hohe Alter hinein.

In einer unscheinbaren Bar irgendwo in Mexiko treffen und inspirieren sich einander der epochale Caravaggio und einige der durchaus modernen Anderen, ohne sich vom eigenen, dynamisch schicksalhaften Kurs abbringen zu lassen, der ja immer wieder als Mixtur individueller und fremder Eingebungen auftritt. Es ist ein unfassbares Gerangel an chaotischem Gewühl, das dabei entstehen muss, eine klärende, aber auch erstaunliche Karambolage zeitloser Anliegen.

In den Jahren 1977, 1979 und 1984 verbrachte ich jeweils sieben Monate auf der Mittelmeerinsel Zypern, um an einem kriegerischen Krisenherd bei den österreichischen UN-Truppen meinen durchaus achtbaren Dienst zu versehen, und das nicht nur mit der Waffe in der Hand.

Im Krematorium von Juschno-Sachalinsk kommt es während einer Verabschiedungszeremonie des Künstlers Sergejewitsch Prygun zu einer Reihe sonderbarer Szenen, die teilweise unabhängig voneinander stattfinden, jedoch trotzdem ihren gemeinsamen Ursprung im energiegeladenen Umfeld des Verblichenen zu haben scheinen. Ein verschlagener Galerist spielt hierin eine besondere Rolle, aber auch ein fröhlich singendes und tanzendes Damentrio, welches gegen das Gebot der schweren Stunde leichte Unterhaltung bietet.

Terror Austriae wird ein poetische-dialektischer Ausflug in die Fremde beschrieben, die ja, wie man weiß, überall zu Hause ist. Durch die launisch dicke Brille der österreichischen Seele erfährt der bereite Zuhörer von deren bunter Befindlichkeit, von Erinnerungen, die nur allzu gerne zwischen dünkelhafter Sicherheit, misstrauischer Angst aber manchmal auch überraschend klaren Einsichten hin und her pendeln.