Risultati Editore "Audio Media Digital" in Narrativa contemporanea

Lenau ist nie einfach. Martin Lenau: er verhält sich seit seiner Kindheit gemäß den Erwartungen anderer. Er ist der Mann seiner Frau, der Vater seiner Tochter, der Mitarbeiter seiner Firma. Dass ein lebenslanges Rollenverhalten die Psyche nicht unbeschädigt lässt, wird hier mit einer sichtbar verfeinerten und vertieften Kunst vor Augen geführt. – Neue Zürcher Zeitung,

Mittwoch. Ich bin den ganzen Vormittag im Bett gewesen, obwohl ich fast eine Erstickungsangst in dem winzigen Zimmer habe. Jetzt, gegen sechs, kann ich nicht verhindern, dass die Angst in meinen Kopf steigt. Das Fieberthermometer zeigt 38,2. Da gibt es nur eins: Spital.

Die Eltern sind tödlich verunglückt. Stefan Zell muss den Urlaub abbrechen und zur Beerdigung fahren. Zell, Architekt, geschieden, ein Kind, befindet sich in der Krise. Er verliert das seelische Gleichgewicht. Er erleidet Euphorien ebenso wie Depressionen und ein tiefes „Entsetzen vor der Welt“. „Mit der Sicherheit seiner Sprache“, schreibt Jürgen Jacobs im ‚Kölner Stadt-Anzeiger‘, „mit der Konzentration und der bannenden Intensität der Darstellung bestätigt das Buch den Rang Wolfgrubers."

»In diesem Erstlingsroman wird eine exemplarische Geschichte aufgerollt«, so las man es damals in der Süddeutsche Zeitung, nachdem Gernot Wolfgrubers Roman Auf freiem Fuß erschienen war. Damit trat jemand auf den Plan, der das Erzählen wie selbstverständlich beherrschte und mit einem von Erfahrung geschärften Blick eine Welt ins Auge fasste, die bis dahin (und seither) kaum je für literatur'würdig' erachtet wurde: die Welt der Arbeitenden, die weiterkommen wollen auf der sozialen Leiter und doch von nichts weiter entfernt sind als davon, Karrieristen zu sein.

"Herrenjahre" ist der Titel eines Romans von Gernot Wolfgruber, der im Jahre 1976 erschienen ist. Wolfgruber schildert in diesem Roman einige Jahre aus dem Leben von Bruno Melzer, der eine Lehre durchläuft, eine Stelle als Tischler annimmt, heiratet, Kinder bekommt und Witwer wird. Nach seinen Lehrjahren in der Tischlerei erfüllen sich Bruno Melzers Hoffnungen auf die angeblichen "Herrenjahre" nicht. Der Traum von der Unabhängigkeit erweist sich für ihn als rasch brüchig werdende Utopie.

Wieder einmal hat Klein gekündigt, nachdem er bei einem Streit mit seinem Vorgesetzten in einen Bottich voll Öl gefallen ist. Sogar bei der Gewerkschaft hat er sich beschwert, doch die hat ihm auch nicht weiter geholfen. Auf dem Heimweg merkt Klein, dass es nichts bringt immer wieder seinen Arbeitsplatz zu kündigen und dann zu denken, die Welt habe sich zum Positiven verändert. Spätestens, wenn er den Weg zur Arbeit auswendig kennt, ist es Zeit für ihn den Arbeitsplatz zu wechseln. Aber irgendwann wird ihn keine Firma mehr aufnehmen.

Ein paar Wochen sind erst vergangen, seit mein Sohn Helmut verstorben ist. Gerade jetzt, in Gedanken an die mit Helmut gemeinsam verbrachte Zeit, gibt es so viele Erinnerungen, lustige, fröhliche, aber manchmal auch weniger erfreuliche.

Heute Nachmittag war der Chef da und hat sich mächtig darüber aufgeregt, was für eine Bruchbude dieses Hotel ist. Er tut das jedes Jahr, wenn die Blätter von der Kastanie fallen, die im Frühling und im Sommer das Gebäude verdeckt, und die heruntergekommene Fassade sichtbar wird.

Terror Austriae wird ein poetische-dialektischer Ausflug in die Fremde beschrieben, die ja, wie man weiß, überall zu Hause ist. Durch die launisch dicke Brille der österreichischen Seele erfährt der bereite Zuhörer von deren bunter Befindlichkeit, von Erinnerungen, die nur allzu gerne zwischen dünkelhafter Sicherheit, misstrauischer Angst aber manchmal auch überraschend klaren Einsichten hin und her pendeln.

Die Huren, die vor dem Hotel Bauer und vor dem inzwischen abgerissenen Hotel Schwarzinger gestanden sind, haben angefangen, mich, ein Junge aus der Nachbarschaft, um Nylonstrümpfe, Sicherheitsnadeln, Heftpflaster, Aspirin, Zigaretten, Bierdosen oder Schokolade zu schicken. Wenn ich einen Auftrag hatte, bin ich immer sofort zum nächsten Laden gelaufen, in dem das Gewünschte zu bekommen war.

Es war eine sternenklare Julinacht. Ich war sieben Jahre alt und musste jeden Abend mit dem Gebetläuten der Kirchenglocken daheim sein. Um acht Uhr war für mich Schlafenzeit. Ich stamme von einem Bauernhof im niederösterreichischen Tresdorf, oberhalb von Leobersdorf. Wir hatten das Jahr 1968.

Viele Leute in der Szene reden von Adolf Hitler. Dabei haben sie gar keine Ahnung von ihm. Zum Beispiel weiß kaum jemand von denen, wann Hitlers Freundin Eva Braun geboren wurde. Ich schätze, sie müsste jetzt 75 oder 80 Jahre alt sein. Genau weiß ich es selbst nicht. Für mich spielt das auch keine große Rolle. Ich bin ein Gabba, Technoszene. "Gabba" steht für "freundschaftlich neutral", und das bin ich eigentlich auch.

Ich komme aus Bulgarien und bin 42 Jahre alt. Daheim habe ich zwei Töchter, 21 und 18. Ich bin Katholikin, obwohl meine Eltern Kommunisten waren. Ich interessiere mich auch für andere Religionen. Manchmal frage ich mich, warum es so viele Darstellungen von Jesus Christus gibt, aber keine von Allah.

Der Zweite Weltkrieg ist schon lange her, und trotzdem habe ich schon seit dessen Ende keine Pläne mehr. Ich glaube auch nicht, dass ich je wieder welche haben werde. Ich hatte in all der Zeit statt ihrer meine Routine. Im Moment besteht sie darin, dass ich jeden Morgen um fünf Uhr aufwache und bis neun Uhr Radio Wien höre oder lese. Wenn das Wetter für mich angenehm ist, also vor allem im Herbst und Winter, gehe ich anschließend spazieren. Ich bin 85 Jahre alt und am Arm verletzt, weil ich vor drei Tagen vor der Bäckerei, in der ich manchmal frühstücke, ausgerutscht und hingefallen bin.

In jungen Jahren habe ich wie ein italienischer Papagallo ausgesehen. Die Frauen haben mich geliebt, und ich sie, und ich hatte immer Stil. Ich hätte nie ein Goldkettchen getragen, denn wer so etwas tut, will Reichtum zeigen, obwohl diese Rechnung nicht aufgeht: Selbst ein Kilogramm Gold ist nicht besonders viel wert, und doch wäre es mühsam, es um den Hals zu tragen.

Es ist die billigste Absteige von Wien: Ursprünglich für gutbürgerliche Gäste gedacht, diente das Hotel Bauer in der Wiener Graumanngasse in Sichtweite des Gürtels während des Zweiten Weltkriegs als Bordell für Wehrmachtssoldaten und blieb danach fixer Bestandteil des Wiener Rotlichtmilieus. In seiner Blütezeit in den Sechzigern und Siebzigern war das Bauer ein Eldorado des Straßenstrichs.

Nachmittags scheint die Sonne auf die Vorderseite des Hotels Bauer, und ich genieße sie, wenn ich neben dem Eingang auf Kunden warte. Würde sie auf die gegenüberliegende Hauswand scheinen, würde ich mich trotzdem nicht hinüberstellen. Ich gehöre hierher zum Hotel, dessen Territorium bis zur Kante des Gehsteigs reicht. Diesseits der Kante leben wir Huren, jenseits die Freier und ihre Familien und Freunde. Diesseits ist alles klar, jenseits beginnt die Fremde. Ich arbeite seit 35 Jahren im Hotel Bauer, sechs Jahre davon war ich allerdings stumm.

Meine Geschichte handelt an einem nasskalten Donnerstag im Frühherbst des Jahres 1968. Ich war damals 27 Jahre alt und arbeitete im Hotel Schwarzinger, das später der U-Bahn weichen musste. Ich war seit zwei Jahre geschieden und fühlte mich in dem Hotel wegen der familiären Stimmung unter dem Personal recht wohl. Einer der großen Vorteile des Schwarzinger gegenüber dem Hotel Bauer, in dem ich jetzt mein Geld verdiene, waren die vielen Parkplätze. Die sind für mein Geschäft wichtig, weil Kunden weiterfahren, wenn sie nicht parken können.

Obwohl keine einzige Wolke am Himmel stand, riss ein Blitz einen erwachsenen Mann von seinem Mountainbike und tötete ihn. Das haben sie gerade im Fernsehen gebracht. Wetterforscher behaupten, dass der Blitz von einem Gewitter kam, das siebzehn Kilometer südwestlich des Unfallortes hinter einer Hügelkette niederging.

Meine Mutter freut sich, wenn ich sie zu Weihnachten anrufe. Deshalb tue ich es jedes Jahr, wo immer ich auch gerade bin. Zumindest nehme ich es mir jedes Jahr fest vor.