Ça remonte à quand, la dernière fois que tu t'es assis dehors, sans rien faire, juste à écouter ?

Un matin d'automne, dans les grandes plaines, un petit garçon lakota s'ennuie à côté d'un vieil homme qui ne dit rien. « Qu'est-ce qu'on fait ? » « On regarde. » Cent cinquante ans plus tard, Agnès est au parc avec sa fille, le téléphone à la main. « Oui, deux secondes. »

Un exercice d'écoute, du plus proche au plus lointain, l'histoire vraie de Luther Standing Bear, et trois mots lakota : Mitákuye Oyás'iŋ, « à tous mes parents ».

Le Bruit Intérieur, le podcast pour revenir à soi. Tout l'univers : emmanuelberger.com

« J'en ai assez. Ça suffit. Je démissionne. » Il est 22h15, un mercredi. Sylvie, 54 ans, écrit sa lettre de démission. Du poste de bonne fille, de bonne mère, de bonne collègue. Et au moment d'écrire « Je souhaite désormais me consacrer à… », plus rien.

Elle sait exactement ce que veulent tous les autres. Mais elle, qu'est-ce qu'elle veut ?

Un exercice pour remettre les pieds au sol, une feuille « Ce que je veux », et quatre surprises chez Confucius, le maître qu'on cite pour rappeler les enfants à leurs devoirs : on nourrit aussi les chiens et les chevaux, que le père soit père et le fils fils, la règle d'or retournée vers soi, et à 70 ans, suivre les désirs de son cœur.

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Jour sept. Sur la dernière page du carnet de Véronique, une seule ligne : « Colonne de gauche : moi. Colonne de droite : tout le reste. Et au milieu, maman. »

Pendant sept soirs, elle a trié ses journées avec la règle d'Épictète : ce qui dépend de moi, ce qui ne dépend pas de moi. Facile, le premier soir. Un tribunal, le deuxième. Et le quatrième jour, le téléphone sonne à 7h04.

Un exercice de respiration, le soupir en deux temps, deux passages d'Épictète qui se contredisent en apparence, et une colonne du milieu pour ce qu'on aime le plus.

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