CHEMA MUÑOZ copertina

CHEMA MUÑOZ

CHEMA MUÑOZ

Di: CHEMA MUÑOZ - CREANDO.
Ascolta gratuitamente

A proposito di questo titolo

 El podcast de Chema Muñoz.© 2026 CHEMA MUÑOZ - CREANDO. Arte
Episodi
  • SOMOS DE SANGRE AZUL

    SOMOS DE SANGRE AZUL
    Feb 11 2026
    SOMOS DE SANGRE AZUL Vuélvete agua, argenta o azabache, o quizá hendidura de sal de los océanos, sácame de ti como ola en verso, precursor del avance del mar muerto en las redes que son siempre de exilios de esperanza. Vuélvete de nuevo sonrisa reflejando tu nombre, la existencia de llantos del sudor de volcanes, el destierro infeliz que tomas con urgencia por robarte la eterna sangre azul de nuestros mares. Vuélvete a columpiar colgada de sedas transparentes de la luz de la luna, distánciate en la soledad anónima de todos los sin rostro, ni miradas, ni de la idea amarga de los cabellos blancos sin refugio en la historia, ni una mano abisal que los sorprenda. Vuélvete hacia el deseo de ser tan humano como lo es el mar, que se nace a diario si nuestra cobertura desterrando la paz que a todos nos rodea suplicando al cielo su paz como alimento, esa paz en la sal de la que nos nacimos que es ahora la savia que circunda en nuestras venas. Vuélvete a la mirada del eterno universo y al grisú donde danzan tus manos besando cada noche el encuentro en la piel a orillas de tu amor, ese túnel de plata donde las caracolas elevan nuestros cantos, donde el reloj de cuco nos mide nuestro tiempo cuando se balancean ademanes chinescos entre las carcajadas y anémonas del viento. Y vuélvete si quieres, agua, argenta o azabache y deja que tu boca grite de alegría, los tímpanos se limpien del rumor de tinieblas que tus manos destrocen las puertas del dolor y abran a la paz y cierren las discordias y que la soledad no encuentre al universo. Somos de sangre azul nacimos de los mares. Chema Muñoz©
    Mostra di più Mostra meno
    3 min
  • NUNCA SERÉ MAYOR

    NUNCA SERÉ MAYOR
    Sep 27 2025
    NUNCA SERÉ MAYOR Las amenas tardes, empezaban a ser más interesantes cuando la luz del día dejaba paso a la nocturna de las farolas, volvíamos raudos a casa esperando estar todos los hermanos para reunirnos junto a la chimenea, al chisporrotear de leños por el fuego, acariciándonos la calidez que llenaba el salón de casa al adentrarse la noche. Acurrucados unos al costado de los otros, por el frio, por el miedo que esperábamos por las historias que uno de los más mayores se disponía a contar hasta la orden de papá, de irse para la cama. Esa noche sería una premonición, nos encantaba descifrar cosas de nuestros sueños y deseos cuando llegáramos a ser mayores. Las carcajadas al descubrir cada uno de esos deseos entre los hermanos eran de todos los volúmenes ante el constante grito de mamá desde la cocina, pidiéndonos silencio, pero las risas eran casi imposibles de silenciar. Había de todas las futuras profesiones en ese grupo de hermanos ocho en total entre chicos y chicas los que configurábamos esa familia en aquellos tiempos, a veces de alegría y de desastre casi siempre. Mari sería peluquera la toga y plancharse el pelo era su especialidad, Paco sería payaso, acabó peritaje industrial unos años más tarde, Diego era mellizo de Ana y su deseo el más pintoresco le encantaba limpiar los zapatos, tal es así que papá le hizo su propia caja de limpiabotas, después sorprendió su magnifica aptitud para el arte plástico siendo un escultor premiado a nivel nacional. Ana melliza de Diego, despuntaba por lo folclórico, recuerdo como tocaba el laúd pocos años después, formaría parte de aquellos grupos de coros y danzas de la ya ancestral “Sección Femenina” que cada barrio tenía para su entretenimiento, sirviendo de escuela a los más pequeños y herencia de costumbres particulares de cada pueblo, yo quería ser torero, así que los Reyes Magos no tuvieron más remedio que surtir mis regalos de Navidad, uno de aquellos trajecillos brillantes, resbaladizos, de colores que en su momento ni un miura hubiera deseado tener en el albero de la gran plaza que me imaginaba. Al hacerle la pregunta a la más pequeña Pili, una niña a la que mi madre siempre decía, que parecía una vieja por comentarios adelantados a su edad, entonces tenía tres años, cosas de esas que no se nos ocurría a ninguno de nosotros que la superábamos en edad con diferencia. Su respuesta cayó como una losa ante la sorpresa, el ambiente cálido del salón y los “podéis bajar la voz “… de mi madre. Se pudo mascar el silencio cuando al ¿tú que quieres ser de mayor? Esa niña de tres años con la paz que da ser ese ángel viejo, como decía mi madre, espetó… “Yo nunca seré mayor” ¡Que verdad es esa que las abuela del lugar solían decir cuando una pequeña nos dejaba!, cuando la veíamos como dormida sobre su lecho infantil, rodeada de todas sus muñecas, de sus juguetes y esos dibujos entrañables que quedan a medio hacer sobre su mesita de noche, y decían aquello “era tan buena, que Dios la quiso para él”. Yo con mis diez años casi recién cumplidos, no entendía muy bien cuál era el motivo, ese de que Dios la quisiera para él, tan pequeña, tan bonita y lista, con tantos Ángeles, Arcángeles, Serafines y Querubines guardianes del cielo, como ya dicen que tiene allá en lo alto a la derecha del padre como nos contaba el padre Vito en la catequesis. Ese fue el peor momento de mi niñez, tener conciencia de que un Dios pudiera dejarnos esa injusticia incomprensible, ese golpe seco, el mal sabor de boca enjugando las lágrimas que resbalaban por nuestras mejillas, sin entender el porqué. Aquel sueño me hizo ver que no había sido la pérdida del ángel más pequeño de nuestro grupo familiar de su futuro frustrado, a mi pequeño entender el paso definitivo a esa mariposa que veíamos en Peter Pan, una campanilla que volaba a un futuro mejor, creo que fue envidia lo que sentí después de escuchar lo que conto la mayor de los hermanos de su sueño al poco de la marcha de Pili, la más pequeña del clan familiar. El grito de sorpresa al verla subir sonriendo por una escalera a la vez que saludaba en ese gesto de cuando te vas de viaje a algún sitio deseado, como siendo ganadora de un premio que los demás no hubiéramos conseguido, acompañada por una luz como parte del attrezzo de un decorado celestial, casi entre brumas. Nunca tuve el deseo de saber dónde sembraron sus restos, siempre esperé que de ellos creciera una flor blanca, luminosa, radiante y sabia, tal como fue su corto paso por la futura e incierta existencia, la del resto de todos nosotros. El amanecer volvió a ser uno más, como si nada hubiera pasado, un seco silencio en la casa, nos mirábamos como extasiados, fuera de nosotros, nadie quería ni abrir la boca, ni preguntar cómo se sentían los demás, llevábamos esa sensación entre tristeza y alegría, como herencia de la paz que aquella sonrisa y aquel ...
    Mostra di più Mostra meno
    20 min
  • JUGUETES DE DESALMADOS.

    JUGUETES DE DESALMADOS.
    Jun 3 2025
    JUGUETES DE DESALMADOS Harto tengo el corazón de lágrimas y dolores, de espigas secas, de sinsabores, harto de adioses en vano y de sudores resecos en pieles de los esclavos de una España harta de expertos en la rapiña, con guadañas de muerte que se trajeron en manos muertas de almas inertes, por no traer flores sino armas dispuestas a dar como toreros el paseíllo. Se han olvidado las tardes de las diarreas, ellas desnudas corriendo por las aceras, rapadas como skinhead, muriendo al miedo a cada paso, abrazando la muerte sobre su espalda. El olor a quemado de los altares y desnudas las carnes expuestas para las risas a puertas de los retablos, sin dejar tan siquiera sus ataúdes, usando Báculos y mitras como esperpentos, bendiciendo a diablos sin sentimientos portando los griñones de las violadas en esa intimidad después de muertos. Que son ya las doce y aún no ha muerto nadie, ni hemos matado a nadie esta mañana, dicen que oyeron del otro bando los del bando de enfrente de sus hermanos. Malditas son las guerras todas en una que solo traen dolor y lágrimas, mientras su carta se va llorando al viento, deseando que bese ese rosario llevando un nombre en el reverso escrito en sangre. destinatario amor que queda durmiéndose despacio sumido en barro uniéndose a la tierra, bajo la noche de la maldita guerra que nunca es ni será guerra de nadie, guardando para siempre tu nombre en el olvido. Chema Muñoz©
    Mostra di più Mostra meno
    3 min
Ancora nessuna recensione