Bruciavo per raccontare queste storie.
Ora sono qui, sventrate, spogliate, con un prezzo da far sanguinare.
Nove libri sepolti su una piattaforma a cui non è mai importato niente.
Non sono qui per risorgere. Sono qui per infestare.
Questo catalogo?
È un cimitero pulsante.
Leggilo se vuoi.
Pagami se devi.
Ma sappi questo: queste parole sono state forgiate nel fuoco, e a ciò che resta di me non importa se le vedi bruciare o fiorire.
Benvenuto nel marciume.
Non tornerò.
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